DeletedUser
Guest
C'est une boite carrée en fonte et aux petits motifs indistincts vaguement peints. Elle contient tous les mystères de l'Univers et pourtant, personne ne l'ouvre. Posée sur une étagère, elle avale la poussière et la régurgite sans bruit. Elle est ronde et oscille au gré des vents, roule d'un sens et puis d'un autre. Elle est pleine de chocolats.
__ Qu'y a t-il dans la boite ? demande un petit garçon curieux.
__ Quelle boite ? fait l'antiquaire un peu agacé.
Il n'y a pas de boite. Le soleil ne frappe pas ses reflets de cuivre aux grandes heures de l'après midi, pas plus que la pluie ne coule sur son bois laqué et finement clouté. Et c'est tant mieux, qu'elle n'existe pas, parce que sinon les papiers qu'elle renferme se seraient surement imbibés d'eau puis craquelés, tombés en poussière au fil des ans. Ces lettres que la boite ne contient pas, témoignent désormais d'un amour immortel. Ce qui n'a jamais vécu ne peut pas mourir. La boite est maligne.
Des animaux disparaissent, sans que l'on sache trop comment, ni où ils peuvent bien aller. La boite le sait, mais elle ne dit rien. Ce n'est qu'une boite. Le chat la regarde, depuis l'autre côté de la poutre où elle est rangée, et il se méfie d'elle. Ne vient-elle pas de bouger ? Sa queue se balance dans le vide, ses moustaches de trémoussent, il hésite. La boite semble plus proche qu'elle ne l'était auparavant, ou bien ses sens lui jouent des tours. On ne peut pas faire confiance au plastique dont elle est faite, il est bien trop artificiel, chimique, meurtrier. La boite est seule dans la maison, plus rien n'y vit.
__ Il faut jeter cette boite, gronde le fermier. Elle est pleine de mauvais souvenirs.
Personne n'aime les mauvais souvenirs. La boite les supporte pourtant tous. Elle ne dispose pas d'autre boite dans laquelle les enfermer. Elle n'a qu'elle même. Une pauvre boite solitaire. Les vagues lèchent sa coque de pierre, elle est taillée dans le marbre mais l'océan ne veut pas la noyer. Il ne veut pas d'elle en son sein. Et aucun mollusque n'y élit son séjour. Elle finit par comprendre que personne ne l'aime, la boite.
Une jeune fille s'en est servie pour recueillir ses larmes. Et parfois, la boite pleure aussi.
Mais ce n'est qu'une boite.
Et elle bouge. Beaucoup.
__ Qu'y a t-il dans la boite ? demande un petit garçon curieux.
__ Quelle boite ? fait l'antiquaire un peu agacé.
Il n'y a pas de boite. Le soleil ne frappe pas ses reflets de cuivre aux grandes heures de l'après midi, pas plus que la pluie ne coule sur son bois laqué et finement clouté. Et c'est tant mieux, qu'elle n'existe pas, parce que sinon les papiers qu'elle renferme se seraient surement imbibés d'eau puis craquelés, tombés en poussière au fil des ans. Ces lettres que la boite ne contient pas, témoignent désormais d'un amour immortel. Ce qui n'a jamais vécu ne peut pas mourir. La boite est maligne.
Des animaux disparaissent, sans que l'on sache trop comment, ni où ils peuvent bien aller. La boite le sait, mais elle ne dit rien. Ce n'est qu'une boite. Le chat la regarde, depuis l'autre côté de la poutre où elle est rangée, et il se méfie d'elle. Ne vient-elle pas de bouger ? Sa queue se balance dans le vide, ses moustaches de trémoussent, il hésite. La boite semble plus proche qu'elle ne l'était auparavant, ou bien ses sens lui jouent des tours. On ne peut pas faire confiance au plastique dont elle est faite, il est bien trop artificiel, chimique, meurtrier. La boite est seule dans la maison, plus rien n'y vit.
__ Il faut jeter cette boite, gronde le fermier. Elle est pleine de mauvais souvenirs.
Personne n'aime les mauvais souvenirs. La boite les supporte pourtant tous. Elle ne dispose pas d'autre boite dans laquelle les enfermer. Elle n'a qu'elle même. Une pauvre boite solitaire. Les vagues lèchent sa coque de pierre, elle est taillée dans le marbre mais l'océan ne veut pas la noyer. Il ne veut pas d'elle en son sein. Et aucun mollusque n'y élit son séjour. Elle finit par comprendre que personne ne l'aime, la boite.
Une jeune fille s'en est servie pour recueillir ses larmes. Et parfois, la boite pleure aussi.
Mais ce n'est qu'une boite.
Et elle bouge. Beaucoup.
